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Es war wieder einer dieser neuerdings allzu häufigen Abende als Begleitung von Cesare gewesen, an dessen Beginn man im Abendkleid in eine schwarze Stretch-Limo stieg und an dessen Ende man mit zerrissener Unterwäsche zwischen alten Männern mit geröteten Gesichtern und ordentlich Koks auf der Tischplatte kauerte. Annie hasste Drogen -- und sie würde sich hüten es auch nur einmal zu probieren! Das war der einzige Vorsatz, der geblieben war, die einzige Stange des steilen Slalom-Rennens, welches ihr bisheriges Leben darstellte, die noch im Hang steckte. „Keine Angst!”, hatte Cesare gesagt. Nun, Annie hatte in ihrem bisherigen Leben nie wirklich Angst gehabt. Nicht bei Nicolas' Geburt, nicht als ihre Mutter die letzte Chemo gehabt hatte und das Leben hinter dem aschfahlen Gesicht langsam an seiner Vergiftung zu krepieren drohte, nicht in den sterilen Amtsvorräumen mit irgendwelchen Flyern über Grundsicherung und geschäftlicher Konversation und dem unablässigen Surren der Klimaanlage, einen weinenden Einjährigen auf dem Schoß und die bange Frage im Kopf, wo die dreiköpfige Familie ihre nächsten Tage verbringen sollte; nein, Annie Beckmann fühlte sich eher wie der Zuschauer in der ersten Reihe eines Kinos, nur ohne Popcorn, Cola und ohne die leiseste Ahnung, welchen raffinierten Twist auf dem Weg in den Abgrund das Drehbuch noch für einen bereithielt. Das lustige daran, die zynische Pointe, war aber, dass sie sehr wohl etwas fühlte. Sie war kein Roboter, der die Enttäuschungen und Schmerzen spurlos wegsteckte.

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